Marimenso

Tabacaria de F. Pessoa

https://www.youtube.com/watch?v=a1IBpsuCI14

Tabacaria

Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,

Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é

(E se soubessem quem é, o que saberiam?),

Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,

Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,

Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,

Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,

Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,

Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.

Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,

E não tivesse mais irmandade com as coisas

Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua

A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada

De dentro da minha cabeça,

E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.

Estou hoje dividido entre a lealdade que devo

À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,

E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.

Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.

A aprendizagem que me deram,

Desci dela pela janela das traseiras da casa.

Fui até ao campo com grandes propósitos.

Mas lá encontrei só ervas e árvores,

E quando havia gente era igual à outra.

Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?

Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!

E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!

Gênio? Neste momento

Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,

E a história não marcará, quem sabe?, nem um,

Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.

Não, não creio em mim.

Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!

Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?

Não, nem em mim...

Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo

Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?

Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -

Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,

E quem sabe se realizáveis,

Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?

O mundo é para quem nasce para o conquistar

E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.

Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.

Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,

Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.

Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,

Ainda que não more nela;

Serei sempre o que não nasceu para isso;

Serei sempre só o que tinha qualidades;

Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,

E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,

E ouviu a voz de Deus num poço tapado.

Crer em mim? Não, nem em nada.

Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente

O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,

E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.

Escravos cardíacos das estrelas,

Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;

Mas acordamos e ele é opaco,

Levantamo-nos e ele é alheio,

Saímos de casa e ele é a terra inteira,

Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;

Come chocolates!

Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.

Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.

Come, pequena suja, come!

Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!

Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,

Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei

A caligrafia rápida destes versos,

Pórtico partido para o Impossível.

Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,

Nobre ao menos no gesto largo com que atiro

A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,

E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,

Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,

Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,

Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,

Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,

Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,

Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -

Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!

Meu coração é um balde despejado.

Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco

A mim mesmo e não encontro nada.

Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.

Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,

Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,

Vejo os cães que também existem,

E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,

E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,

E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.

Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,

E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses

(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);

Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo

E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube

E o que podia fazer de mim não o fiz.

O dominó que vesti era errado.

Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.

Quando quis tirar a máscara,

Estava pegada à cara.

Quando a tirei e me vi ao espelho,

Já tinha envelhecido.

Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.

Deitei fora a máscara e dormi no vestiário

Como um cão tolerado pela gerência

Por ser inofensivo

E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,

Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,

E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,

Calcando aos pés a consciência de estar existindo,

Como um tapete em que um bêbado tropeça

Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.

Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada

E com o desconforto da alma mal-entendendo.

Ele morrerá e eu morrerei.

Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.

A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.

Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,

E a língua em que foram escritos os versos.

Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.

Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente

Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,

Sempre uma coisa tão inútil como a outra,

Sempre o impossível tão estúpido como o real,

Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,

Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)

E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.

Semiergo-me enérgico, convencido, humano,

E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los

E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.

Sigo o fumo como uma rota própria,

E gozo, num momento sensitivo e competente,

A libertação de todas as especulações

E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira

E continuo fumando.

Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira

Talvez fosse feliz.)

Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).

Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.

(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)

Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.

Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo

Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

Álvaro de Campos (heterônimo de Fernando Pessoa)

Um olhar para além do olhar - frag.

No recôndito ecoa a voz do universo. 
O irredutível. O uno. O singular. 
O tempo que condensa em si todos os tempos. 
Onde o amor pelo amor do outro
é também um modo de amá-lo. 

E de amar-se.

( Um olhar para além do olhar - frag. ) – de Sergio A. Sardi

Antropofagíaca 1

Antropofagíaca 1

- a(o)s novelho(a)s

Quando termina isso.

Iço.

(Quando começa?) 

Estamos cheios como o Interior 

de uma
     bola
    que
        rola...

... vazia câmara que estampi.

argola

agora - diz que inflama em fogo ardente

desdenhando o foguinho alheio...

mastigando o a muito mastigado, a muito

todo ousadinho, moderninho. iluso.

incomoda e move, o que afinal, 
é bom, vá lá vai

meta-língua e age, germina 

por através de velha semente 

com ares novos, novos? e faz agir. 
- aí... 

o podre, o murcho, as delicias ocultas 

do no´velho, a velha metalingu´agem 

que nos salva de jocosa acidez 
- fogo-fátuo?

se joga e amola a faca.?. 
crava-a na semência

nos versos que som-brilham 
o mastigado,  mastigando 
mesmo que por crueldade

ou pura e ácida crueza.

tá... a re-senha incomodou... 
aí, re-ajo,
re-clamo então.

- Pintura Surrealista de Vladimir Kush -

Homínimo

Homínimo

homino-taurus não sabe de ariadne

não sabe da teia, 
da trama que fia e tece 

fia e oculta a linha 
do caminho e se esconde 
se esconde e alinha ao que de antes 
e só parenta opção, pois cerceia 
cerca, cega, confunde e labirinta. 

e note... anote: 
a dança, a da aranha 

e a da espada, arranha um: 
(ser ou não-ser). - natura um - 
um serzinho são - (ou não).

à (luz) sã... que a vida flua então

à superação dos obstáculos: - ante 

a linha que te arqueia, que te verga 

une mata fomes e uma sede uma sede

ungindo cabíveis, traçando comíveis. ah... 

tantos mortais, tantos normais, tantos... 

tortos, tontos, rodopiam, giram tantãs giras

e gemem, gema, gema então peste, trema
ranja, ruge e vê se tinge logo esse rajado 
tigre das unhas. 

- A "ratio" -

na teia, quebra, quebra ela 

quebre a linha, quebre a rinha 
quebre a cara, ceda à opção 
mesmo que labirinte e espanca
mesmo que esconda na escolha 

e que flua a vida, mesmo 
que redundando umas...
talvez duas 

três quatro 
cinco 
- ou - 
seis

tal
vez
até
sete

sim, sete;
sete é bom; 

é 
bem 
sensível 
sim ate em
sete, ávido. 

Verga-Verso a Memo In-Versa

Verga-Verso a Memo In-Versa 

Memo - Amnésica - ria ensandecida - empsiquisa ... 
Mnemosina in-versa, amnésica perfila, argola em pane 
não formula, não pergunta, não sabe, perde a seqüência 
e ejeta-se do acúmulo de planos, regurgita projetando 
deidades à revelia da mão esquerda e a torta e a direita 
falecem a mídia-míngua - e no humano - esse homínimo. 

O in-sistir cabe a humanidade - que vacila.  

É melhor mesmo que não haja, que não
ex-sistam deus, demos, deuses e deusas.  

Parede grafitada, menino-moleque arteiro não sigla, não pi(x)a
picha? Falácia. Hoje mesmo vi - ‘Uma’ no dedo indicador
de Deus e Adão de Michelangelo no grafite do Kobra. 

E agora-agora, veja o que me veio: êta moça bonita!
(toda moderninha) se achega ao ver do qu’eu-lia, brilh´olhos
e lê, recita o qu´eu (d)’assim, das lâminas - as órficas, lia:  

dai-me depressa, pois, essa água fresca que deriva 
do “Lago da Memória” - eu sou filho da Terra e do Estrelado 
Céu - minha origem contudo é o Céu (apenas) e disso vós sabeis. 
Olhai porém: seca-me a sede, estou a sucumbir.  

Aponta e diz - a boca pequena - bocca chiusa - indicador em riste
in-chiste e me indica - superior conduz o olhar - três se voltam
volvem quase em si mesmo não percebidos, polegar ascende
pousa em médio e do dedo em seta (re)vejo o inscrito e em relevo
o escrito - Arque-inscrito - atino e levo a desperto o digo - o visto: 

{ “Atinus Cristo” } - me disse: 
 - procure saber sobr´ele... 
 - procure o ver-dito dele...  

Ah! ... Essa moça... essa moça... uma gracinha essa moça...
Todo metido, mergulhado em me exibir a ela -bobeira...
a sua frente, precipites, todo afins de que propicia me receba.  

e destes múltiplos, os acúmulos, cúmulos de ‘memo’ - íncubos
furtam e in-versam, súcubos distendendo musas argolam feito
mulas de Maya - formigas emergindo ‘dali’ das púbis, aninhando-se
como se disso pudesse brotar algum ‘salvador’ - nanica em orbe
de campos dito mórficos, astralismos desvitalizantes com ares
(hades) de alcance planetário, globalizantes, vergalhões de ferro
idade sombria, senhores e senhoras trevosos apezinham e vergam
o verso - a-versa - e hoje os mesmos ‘memos’ de prós e pó incoam:
- ‘obdormisco’ em sonhos... os sonhos... os sonhos... vastos...  

Minha criança chora inconsolável; saudade de vovô. Encontrando-o
(sonhando), diz ouvir dele: Não fique triste, não chore assim meu amor
estou bem agora (morto) - aqui no sonho fala: - Nunca... nunca antes
fui tão feliz em minha “Vida” - Tão belo e luminoso é aqui onde estou.  

afinado aos mesmos - e a outros - de “memo” - em eco - vivem por
rastros indícios e jactâncias afins, fatigante, egrégoras ejetam giras
giros a pseudos - deuses, deusas, demos e demais deidades, gerando
planos astrais, plataformas propicias de manipulação a mídia-extrema
mídia-gema - e nada clara, mídia-ex-terna a martelar e martelar
recortando (re)talham ao traduzir e por recordos incutidos
arrebanham, abduzindo, colhendo adeptos que recolhem-se 

zumbizados - minguam - e por azar ou sorte - ambos.  

Encolhida e amnésica nossa base akasha inflama
aquece, enceta - acerte ou erre - fricciona e roça
e coça, ponteia e perfilam: e a mensagem:  

- Pandora rina, doura, ancora risonha.  

- Revela e ela: tessituras de veritas, registros de percursos.
- Resvala e ele: divas, dúvidas e dívidas - halo -  dada nossa... 

Fra-gi-li-da-de... 
Fra-gi-li-da-de... 

levo a desperto ... 

( ? ) 

(...) ó tu pura Rainha dos que estão abaixo (...) 
e demais deuses e demos: (sosseguem) 
(deixem-nos em paz) - tenha sido o Destino 
a me (nos) abater ou tenham sido os Deuses
imortais ou com o raio lançado pelos astros. 

Transpus a triste e fatigante roda com passos rápidos
me encaminhei para a Coroa desejada e agora chego
como suplicante a fim de que - propícia - me receba. 

- e acorda (...)  

Acordes em cadência de contínuo renovo
- e de novo - novo e de novo: 

- afeto - ovo - fato - tato - feto - vida - busca - memória
- esquecimento - sonho - dádiva - planos de vôo - livro.  

- vulnerável e frágil não cessa...  

e como d´antes ... erre ou acerte - guia ... guie ...
aceita ou rejeite e se inscribe: 

- Incipit Vita Nova. 

e então: poder lê-lo - lê-la inteira
em suas já não mais obscuras leis mas:
em suas - Livras... Liberta... - Liberto...  

Até que nascer ou morrer
já não mais nos assuste
já não mais nos incomode
já não mais nos im-porte. 

W. A. Rossatto 

LÂMINA DE PETÉLIA 

A esquerda encontrarás da casa de Hades 
uma fonte e a seu lado alvo cipreste. 

Não te aproximes dessa, que outra fonte 

acharás junto ao lago da Memória, 

de água corrente e fresca, e diante dela 

postar-se-ão Guardiães.  

Dizei: "Eu sou filho da Terra 
e do Estrelado Céu. 
Minha origem, contudo, é o Céu (apenas) 
e disso vós sabeis. Olhai, porém: 
seca-me a sede e estou a sucumbir.  

Dai-me depressa, pois, essa água fresca 
que deriva do lago da Memória" .  

E dar-te-ão a beber da Fonte santa, 
e depois disso tu serás senhor 
entre os demais Heróis. 
pg. 149 

LÂMINAS DE COMPAGNO (THURIUM) 

Dos puros eu procedo, 
ó tu, pura Rainha dos que estão abaixo; 
ó Eucles e Eubuleu; ó demais Deuses 
e Demônios: pois eu também confesso 
que sou de vossa raça abençoada. 

Cumpri a pena das ações injustas, 
tenha sido o Destino a me abater 
ou tenham sido os Deuses Imortais 
ou . . . . . . . com o raio lançado pelos astros.

Transpus a triste e fatigante Roda, 
com passos rápidos me encaminhei 
para a Coroa desejada, 
e caí sob o seio de Despoina, 
Rainha dos Infernos; 
com passos rápidos me encaminhei 
para a Coroa desejada, 
e agora chego, como suplicante, 
junto a Perséfone, a sagrada, 
a fim de que, propícia, me receba 
na paragem dos Bem-aventurados. 
pg. 150 

do Livro – ‘Poesia Grega e Latina de Péricles Eugênio da Silva Ramos

Vê o vento cortando - J. Mateus

José Mateus

Poemas de José Mateus

Capetalismos

                                                                                                                                       wilson rossatto

Perfil

                                                                                             wilson rossatto

Ache o nó da nódoa sem-hora - Hora-Ação a Mater-Mundi

Ache o nó da nódoa sem-hora

Hora-Ação a Mater-Mundi

Ó Grande Mãe, que em ti nos envolve e sus-

tem em porção, que aqui nos vincula, 
em-ti-fica, alenta e causa a trina flor da vida.

Ó Mater, a que nos agarramos e partidos 

alquebrados nos mantemos ligados, 
e rompendo de semente em semente, brotamos e crescemos 

e crescemos e pulsamos e pulsamos...

Ó àvida-Matriz, que nos gera, atomiza e afeta: 

nutrindo e entre-tendo, afeitos e ilusos 
nossos seres, com seus elos, seus anelos, 
(d´eus), de outros e eu, e eu, e eus... e, 
seus viços, seus ser-viços, viçosos, 

ser-viçosos... com suas benesses, 
seus prazeres, seus deleites, suas esquivas 
e suplícios; seus desejos, gostos, des-gostos;
com quereres, com perfumes, seus aromas 
e sentidos, seus sofreres...

tanta dor, tantos riscos, por um triz, os testes em rés, 
risos ... suas conversas e versas, 
e os meus, os seus versos, os re-versos, 
seus contatos, tatos, seus indícios; 
com seu cato, captos, seus toques... 

suas teias e tateias... e tateias e tateiam...

sempre e sempre - dualidades e contrastes...

Ó Natura, que nos aquece, humana nossas partes, 
apazigua, refrigera nossas almas, 
pega leve nos efeitos, seus apuros; 
já os nossos feitos, os teus, a saberes, 

seus, os sabores. 
Apura ó mãezinha, qualifica nossas buscas,
nossos encontros, seus opostos - alimento.

Ó Terra, re-junta, re-une nova

mente teus filhos, porque mentem 

os corações, teus frutos; conjunta-nos a todos, 

a todos os que em ti, esquecidos se lançam 

nas intermináveis espirais de seus ciclos 

e contidos neles que estão, a ti regressam, 

habituados que estão em estar contido... 

re-voltando e re-volvendo em ti,ocupados 

sempre com a peleja que experimentam 

do girar constante que tua roda dá. 

e... Arre... 

Exaustos, turbados , detêm em entregar-se 

absortos e distraídos a sugar de suas tetas 

o leite que verte da sagrada flor de teus seios... 

sem nada de-volver.

* * *

Cessa agora, ó Mãe os teus extremos,

cessa teus conflitos, teus temores...

e ela diz... / ... e digo:

Ó Uma, com-sorte d´aquele que sem um início, 

deu-se, num lume intenso, 
que num imenso se presenta, um presente, 
em tempo justo e a tempo nos dará, 

que em lugar adequado se fará, 
num toque terno virá a dar-se, 
com carinho imenso a Ela 
pulsa e pulsar e assim pulsando, manso, 

leve... muito leve... quente.

E este coração que agora dispara, 
sem as costumeiras armadilhas do apossar-se,
(essas coisas nossas, nunca foram de alguém),
nada meu, nada seu, tudo sempre foi, ié - (é?)

Iss(ç)o-Tudo é o que podemos ter de realmente verdadeiro aqui. 

Presença-Presente, 
des-velar, véu a véu, com ou mesmo 
sem nenhuma coragem 

vir-ver e assim nasce e nasce e renasce 
e renascida, sempre se apresenta 
- com seus mistérios, seus ciclos 

e em porção necessária, anima, nutre e aquece, refrigera,
nos causa elos ... para talvez, com Amor somar.

então, e só então: poder lê-lo, lê-la inteira, 

já não mais em suas obscuras leis, mas: 

em suas "Livras"... Liberta, Liberto.

Até que nascer ou morrer, 
não mais nos assuste,

não mais incomode, 
já não mais nos im-porte.

wilson rossatto

... para minha Bibi 

POEMAS

O que procuras no tapete
verde que não tenha sido limpo?
Estirado como uma flecha, uma cruz,

dormes sem conforto, um peixe
dentro da baleia do corredor,
a espirrar espuma, a respirar

para todos os lados da carne.
O que pretendes me dizer?
Cuidado, filho, o chão alucina.

Meu filho, fala alto,
meu ouvido está no fim,
já não escuto a minha infância,

já não sei pensar com os símbolos,
as metáforas e os sinais.
Alguns amadurecem, a maioria cansa.

FABRÍCIO CARPINEJAR

Do livro "Meu Filho, Minha Filha" (Bertrand Brasil, 2007)

Navego (?)

Navegar - Crê!? - Crer. 

Creia, n´alguma não remota,
um sem-distância, algo em que em uma
não absurda lonjura, faz-se em face ao finito
de anima; e então, cognita,
permita somar-se ao toque.

Os sentidos, mover, levemente penetrar,
lira, clareira, cachoeira vertendo humores;
fragrância a clarear o turvo da vontade
de poder cantares nesta mina. o sonho.

Inspirando-expirar; expiar e espiar no gozo, e de
dentro olhares, a mnemo despir-se; lá,
onde tudo é silencio; que aqui inexiste! aí...

Liquidado os planos, do outro conceber os possíveis,
os do mesmo, desvelando os segredos esquecidos do navego.

sob tal desígnio - maldição e benção - benção e maldição,
prisão? - não - lugar - não, não há lugar assim
que em vago rumor ressoe aos remos dos sentidos.

Iluso, nú-vago e verbo In-corpóreo barco. 

odinha de re(s)cinto (vestindo o céu)

de pequeno, vivia

de olhar de cima

e de lá, é q havia.

e via, um elo, um alo, branquinha, 

uma ave no céu, arqueada, 

mesmo q de tempo longe 

tão perto, pertinha, q fingia susto 
e ela... ela vinha, vinha
aos poucos ela vinha. 

expiação imensa.

daqui... pequena...

é só um buraco branco

que aparece de sei lá onde.

e me dizia: 
veste o céu menino e vê se avoa, 

e eu tentava, tentava, depois, frustrado, 
via que por mais qu´eu ajustasse,

não cabia.

já hoje tô pequeno,

e de vontade, na verdade, 

voluntariamente me miúdo 

e assim, num jeito bato o olho

e imenso, e de tão grande... um sem tamanho,

aí miro naquilo em que me h´avia,
e vejo...
bem mais agora,

e assim re-vejo,

brinco, palavreio e reencarno, 

encaro... e o que de antes...
bem mais agora, é que me-valia. 

Herberto Helder

Sobre um Poema

Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras,
ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue
pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora,
a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor, rios,
a grande paz exterior das coisas,
folhas dormindo o silêncio,
a hora teatral da posse.
E o poema cresce
tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as casas deitadas nas noites
e as luzes e as trevas em volta da mesa
e a força sustida das coisas,
e a redonda e livre harmonia do mundo.

Em baixo
o instrumento perplexo
ignora a espinha do mistério.

E o poema
faz-se contra o tempo
e a carne.

Herberto Helder...

Hora-Ação a Sem-Hora Mater-Mundi

Ó Grande Mãe, que em ti nos envolve e sus-

tem em porção, que aqui nos vincula, em-ti-fica,
alenta e nos causa a trina flor da vida.

Ó Mater, a que nos agarramos em par-
tidos, alquebrados, nos mantemos ligados,
e em que rompemos de semente em semente
e brotamos e crescemos
e pulsamos e pulsamos. 

e pulsamos...

Ó àvida-Matriz, que nos gera, atomiza e afeta:
nutrindo e entre-tendo, afeitos e ilusos nossos seres,
com seus elos, seus anelos, (d´eus), de outros e eu, eu, eus...
e, seus viços, seus ser-viços, viçosos, ser-viçosos...
com suas benesses, seus prazeres, deleites, esquivas
e suplícios;seus desejos, gostos, des-gostos;
com quereres, perfumes, seus aromas e sentidos,

com sofreres...

tanta dor, tantos riscos, triz, testes, rés, risos...
suas conversas, versas, meus, seus versos, e re-versos,
seus contatos, tatos, seus indícios; com seu cato, captos,
seus toques ... e tateias... e tateios e tateios...
sempre e sempre suas dualidades e contrastes...

Ó Mãe Natura, que aquece e humana nossas partes,
apazigua, refrigera nossas almas, seus efeitos, seus apuros.
Nossos feitos, teus, os saberes, seus, os sabores.
Apura ó mãezinha, qualifica nossas buscas,
nossos encontros, seus opostos, alimento.

Ó Terra-Mãe, re-junta, re-une nova
mente aos teus filhos, porque mentem os corações,
os teus frutos; conjunta-nos a todos, a todos os que em ti,
esquecidos se lançam nas intermináveis espirais de seus ciclos
e contidos neles, a ti regressam, habituados que estão em estar contido... 

re-voltando e re-volvendo em ti, 
ocupados sempre com a peleja que experimentam do girar
constante que tua roda dá. Arre... E exaustos,
turbados, detem em entregar-se absortos
e distraídos a sugar de suas tetas o leite que verte
da sagrada flor de teus seios...
sem nada de-volver.

* * *

Cessa agora, ó Mãe, os teus extremos,

Ó Mater cessa teus conflitos, teus temores...

Ela disse... / ... e digo:

Ó Uma, com-sorte d´aquele que sem um início, deu-se, e
uma luz suave se -presenta-, um presente, em tempo justo,
e a tempo dará em lugar adequado se fará
um toque terno virá a dar-se, com carinho,
um carinho imenso, intenso,
a Ela um pulsar meigo, leve, quente...

Um Cor-ação que agora dispara "delicadamente",
sem as costumeiras armadilhas do apossar-se,
(essas coisas nossas, nunca foram de alguém)
nada meu, nada seu, tudo sempre foi, ié nosso... (é?).
desde que se saiba de-volver, vibrações, raios, tom,
som e cores, de harmonias pós-conflitos, muitos,
por vezes, inevitáveis, dito de amores:
um coração dá-me, e das mãos, nas mãos,
contatam finalmente, emana na fala, no toque,
no olhar, sem ontem, sem hoje, sem amanhã...
e sei, incomoda, mas já, "em principio"
o cultivo gradual do eterno, num só lance,
num breve, num só peito, aqui, aí, inteiro,
no exato instante que a isto consentimo-nos.

Iss(ç)o-Tudo é o que podemos ter de realmente verdadeiro aqui. 

Presença-Presente, sem véus e talvez... quando finalmente
permitirmo-nos, com, ou mesmo sem coragem,
ao Encontro, "Real", aí possamos, então, abrigar ao ontem,
o hoje transformado-transformando o amanhã, que haverá
de desvelar-se, e aqui, revelar que a vida docemente renova-se...
renasce e renascida, terna se apresenta: com seus mistérios,
ciclos a e em porção necessária, nutrindo, animando e aquece,
refrigera, causa elos, por tempo almejados, 

e para então, com Amor... Somar.

e então, e só então: poder lê-lo, lê-la inteira,
em suas já não mais obscuras leis,
mas: em suas "Livras"... Liberta, Liberto.

* Até que nascer ou morrer,

não mais nos assuste,
não mais incomode, já
não mais nos im-porte.

O poema, o Poema ( ? ) -

Quintanares  - Trans´Mirando Mario

                                                                             

   - um poema como um gole d´água bebido no escuro. 
- o eco do poema desloca perfis. 

frags. de Mario Quintana - o poema o poema

o poema o poema (?)

a casa 
a casa do poema 
a morada 

a morada do poema 

o poema, o poema...

o poema o poema.

a água a água do poema 
a busca o susto o vasar 
o vaso o vago o quantum 
o quando o como o onde 

o capto a cata o solo. 

que solo?

o poema o quanto o quando 
o tempo em tempo, 
e só no tempo o poema  
e então, enquanto nele  

pisa e repisa, assola

passa em terra terra-terra 
e aterra o indício 
o inicio do poema

a semente o plantio 
a planta o cuido 
a flora a forra do poema.

diz-diz-se: luminoso instante. 

Luminoso? - 

A rega o bulbo

o bobo do poema 
que apega se pega 
pega-pega do poema

se gosta o gosto 
a pegada do poema 
a galga a vaga 
o vasto que o poema.

a flor, tão breve tão breve, 
o pólen o vindo 
o espalho do poema 
o fruto, que fruto? 
- fruitivo, degusta-se

ao sabor daquilo que não é,
tal nisso, nisto, e por isso, 
a saber - "o sabor do inútil".  

O colher o peço o expresso 
a mera o modo ígneo 
ou em mero e errante 
a pura incapacidade 
em conter, frear a língua 
que por muito com-dício-nada
que é, pousa em modos de sedução, 

luxuriooooosa...

vaidosa lindamente vazia 
e os vôos, tantos os voos
os sem rumo sem ar
com ares de requinte

e ainda assim, ainda assim 
voa e canta expressa e sofre 
e sofre os paraísos ou mesmo

purga em reino de tolo 
e timbra e turva o tom 
o som a rima, rima-rima

dês-rima lima arruma 
derruba rebela e trisca e ilha 
que mares sidera e narra,

faminto, descaminha, 
confundindo ainda mais 
o canto e ao canto 
num cantinho qualquer 
que seja, passa, passarão 
passou... e passarinha a carne

o cerne cor-pó-reidade 
que te encerra, es-fera 
em garras te encaram, 
contaminado, e cai, 
seduzido ao que não é, 
e queda

experimentar o já experimentado, 
espremendo-se ansioso e inquieto

ao mastigar o já mastigado 
apropriar-se indevidamente 
ao que não nos pertence

nem nunca pertenceu 
ou pertencerá e então 
o atrito o conflito o rugir o grito

o barulho o inútil o engano... 
e o grilo das noites... 

ah o grilo. 

Ouça... (?)

vem grita grita e grila 
grila, grila-grila, cricrila, 
rompe o grilhão que limita

e nina faz naninha a ave 
o galho e arvora o poema 
dorme dorme-dorme

o pássaro, em que quando, 
engaiolado poema e o poema 
o poema mesmo assim voa 
ou mesmo o quer voar, e avoa 
voa escapa daqui escapa e livra

o lugar dele e passa... e eles... 
bem... eles passarão... 

passa-passa... passou...

(?) dado ao ímpeto 
que o aprisiona e mora 
e fixa-se em tremendo burburinho,

pois então que passe, 
já que vive, passarinha 
mesmo que por breve, 
já que fora, par-além 
par-aquém o prende 
ou asa e a asa asa ou fere 
ou põe-se ferida à ofertada

liberação oportuna desta cela 
ferrosa forma fundida e pó 
e no pós gélida fria grade

conduzida a planos 
de esquecimento 
e desfrutes dos sentidos 
sentidos estes, incompletos, 
falhos e o poema exaspera 
o poema desespera e o vazio 
o vazio que por um tris 
num curso do que trisca 
o que por um tris 

o não do poema ao poema 
que cai, cai e vai indo assim 
mesmo, enchendo nossas

cabeças e corações de inutilidades,
blablarizando-nos em mais e mais 
breves instantes, e, “um gole d´água 
bebido no escuro". Que bebe? 
Que sorve? Palavras, palavra e lavras 
ditas mágicas, loa de vida e morte

e mais... mortes e o cativeiro 
que nos encerra... e o poema...

bem, ... o poema é o poema, 
o poema é que bebe que come 
e o que o come que o sorve, 
criativamente absorvendo, 
e de empréstimo, só aparentemente 
parece gerar sóis, luas, mundos... 
uni-versos e o sol o sol-vê no escuro,
asséptico, profilático, e no escuso

só de breve e ao longe pressente, 
presenta a saída a porta e aporta 
aos poucos, gradualmente esvai-se 
no tanto nos poucos do poema 
sem nele jamais estar. e então... 
em miséria ou rico o canto conchega 
vem residir e a casa do poema 
põe-se aberta, pardalinha.

a sina o sino mudo anuncia o fim 
de tanto-tanta especulação 

e o remo os remos os do poema, 
nos deixa ao abandono e dentre, 
adentro, o barco o dentro do barco... 

e o poema... 

o poema finalmente aporta... 

enreda, te enreda e enredado...

te abarca.