UM LANCE DE DADOS * Stéphane Mallarmé

Stéphane Mallarmé 

UM LANCE DE DADOS*

JAMAIS

MESMO ATIRADO EM CIRCUNSTÂNCIAS ETERNAS

DO FUNDO DUM NAUFRÁGIO

PORQUE

            o Abismo

Branco

            se expõe

                        furioso

                                   sob uma inclinação

                                               desesperadamente  plana

                                                                                             d’ asa

                                                                                 

                                                                                              a sua

recaída prévia dum mal de se erguer no voo

                                    cobrindo os impulsos

                                               cortando rente os ímpetos

            no âmago se resume

a sombra que se afunda nas profundas nessa alternativa vela

                        para adaptar

                                   a tal envergadura

           

                as suas horríveis profundas como o arcaboiço

                        duma construção

                 que balança dum lado

                                               para o outro

            O MESTRE

emerge

            inferindo

                                                                                              dessa conflagração

                                                                                                                      que se

                                                                                 

como uma ameaça

o único Número que não pode

hesita

cadáver descartado

em lugar

            de jogar

                        como um velho maníaco

                                               a partida

                                   em nome das marés

um

naufrágio assim

livre dos antigos cálculos

       esquecido o manobrar com a idade

           

                        outrora ele empunhava o leme

a seus pés

            num horizonte unânime

prepara

            se agita e se envolve

                        no punho que o ligará

ao destino dos ventos

            ser um outro

                        Espírito

                                   para o Lançar

                                                           na tempestade

                                               e redobrar a divisão e passar altivo

pelo braço do segredo que encerra

invadiu o comandante

correndo pela barba submersa

vindo do homem

            sem nau

                        insignificante

                                               onde será vão

ancestralmente abrir ou não a mão

                                               crispada

                                   além duma cabeça inútil

            legada em desaparição

           

                                               a alguém ambíguo

                                           imemorial ulterior demónio

nos seus lugares do nada

                                   induz

o ancião a essa conjunção suprema com a probabilidade

                                    o tal

                                          da sombra pueril

acariciada e polida aparada e lavada

                                   amaciada pela onda e afastada

                                     dos ossos duros perdidos em bocejos

                                               nascido

                                                           dum descuido

jogando o mar por antepassado ou o antepassado contra

                                    o mar

                        numa sorte ociosa

São núpcias

da qual a ilusão é uma vela solta obcecada

com o fantasma dum gesto

            que oscila até cair

           

                                               na loucura

NÃO ABOLIRÁ

TAL COMO

Uma insinuação

ao silêncio

em algo próximo

esvoaça

simples

envolta em ironia

                        ou

                                   precipitado

                                                           uivado

                                                                       mistério

dum turbilhão hilariante e horrível

em redor do abismo

                                   sem nele se fixar

                                                           nem fugir

                                  

a embalar todo o indício virgem

                      

                                                                      TAL COMO

perdida solitária pena

                                                                                  Salvo

quando o encontro ou o aflorar do toque

da meia-noite a deixa

                        imóvel

                        no veludo amarrotado por um riso sombrio

                       

essa brancura rígida

irrisória

                                   que se opõe ao céu

            demasiado

                                   para que não deixe marcas

                                                                       exíguas

                                                                                  em qualquer

                                   amargo príncipe de escolhos

                                   e que disso se enfeita como de irresistível

                                                           heroísmo que sabe contido

                                               pela sua curta e viril razão

                                                                                              em cólera

inquieto

            expiatório e púbere

                                                           calado

            A lúcida e senhorial crista

na fonte invisível

                                                                                              cintila

e depois sombreia

uma estatura gentil e tenebrosa

na sua torção de sereia

através de impacientes escamas

                                   Riso

                                               que

                                              

                                                           Se

de vertigem

de pé

           

            o tempo

                        de esbofetear

bifurcadas

                        numa rocha

            falsa mansão

                                   evaporada na bruma

                        que impôs

                                   fronteiras ao infinito

ERA

de origem estelar

Ou SERIA

            pior

                        nem mais

                                   nem menos     

                                               indiferentemente

                                                                       mas tanto

           

                                              

                                                                                  O NÚMERO

                                                           SE EXISTISSE

diverso da alucinação esparsa da agonia

                                    COMECASSE OU FINDASSE

ensucedor e não negado e preso quando aparecesse

                                   enfim

                        através duma profusão ampliada e rara

                                                                       SE CONTASSE

Como evidência da soma pouca uma

                                                                       SE ILUMINASSE

                       

                                    O ACASO

Cai

        a pena

            rítmica suspensa do sinistro

                                                          para se afundar

                                   na espuma original

            recente onde explode o delírio até ao cimo

                                               desvanecido

                                   pela neutralidade idêntica do abismo

NADA

                           da memorável crise

 em que teve lugar

o acontecimento

havido em vista de qualquer

resultado nulo

                        humano

                                               TERÁ TIDO LUGAR

                        uma simples ascensão na direcção

                        da ausência

SENÃO O LUGAR   

inferior marulhar como

para dispersar um acto vazio

            abruptamente

            e

          através da mentira

                         decidir

               a sua perdição

nestas paragens

                        do vago

                                               em que toda a realidade se dissolve

EXCEPTO

                        a altitude

                                               TALVEZ

                                                                       tão longe como

                                                                                              o lugar

que com o além se funde

                                   longe do interesse

                                   que em geral se lhe assinala

segundo esta obliquidade ou aquela

delectividade

                        de fogos

            para esse lugar que deve ser

                        o Setentrião também chamado Norte

                                               UMA CONSTELAÇÃO

                        arrefece no olvido e no desuso

                                                           mesmo que ela enumere

                                   em qualquer vaga e superior superfície

                                                           o choque sideral e sucessivo

                                   do cálculo total em formação

velando

            duvidando

                                   brilhando e meditando

                                                           antes de se deter

                                   em qualquer ponto derradeiro que o sagra

                                   Todo o Pensamento produz um Lance de Dados

_______________________

*POEMA PUBLICADO NA VERSÃO PORTUGUESA EM «A TARDE DUM FAUNO» E «UM LANCE DE DADOS» PELA EDITORA RELÓGIO D'ÁGUA

Marimenso

Tabacaria de F. Pessoa

https://www.youtube.com/watch?v=a1IBpsuCI14

Tabacaria

Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,

Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é

(E se soubessem quem é, o que saberiam?),

Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,

Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,

Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,

Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,

Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,

Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.

Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,

E não tivesse mais irmandade com as coisas

Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua

A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada

De dentro da minha cabeça,

E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.

Estou hoje dividido entre a lealdade que devo

À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,

E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.

Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.

A aprendizagem que me deram,

Desci dela pela janela das traseiras da casa.

Fui até ao campo com grandes propósitos.

Mas lá encontrei só ervas e árvores,

E quando havia gente era igual à outra.

Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?

Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!

E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!

Gênio? Neste momento

Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,

E a história não marcará, quem sabe?, nem um,

Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.

Não, não creio em mim.

Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!

Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?

Não, nem em mim...

Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo

Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?

Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -

Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,

E quem sabe se realizáveis,

Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?

O mundo é para quem nasce para o conquistar

E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.

Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.

Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,

Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.

Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,

Ainda que não more nela;

Serei sempre o que não nasceu para isso;

Serei sempre só o que tinha qualidades;

Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,

E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,

E ouviu a voz de Deus num poço tapado.

Crer em mim? Não, nem em nada.

Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente

O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,

E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.

Escravos cardíacos das estrelas,

Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;

Mas acordamos e ele é opaco,

Levantamo-nos e ele é alheio,

Saímos de casa e ele é a terra inteira,

Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;

Come chocolates!

Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.

Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.

Come, pequena suja, come!

Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!

Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,

Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei

A caligrafia rápida destes versos,

Pórtico partido para o Impossível.

Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,

Nobre ao menos no gesto largo com que atiro

A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,

E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,

Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,

Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,

Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,

Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,

Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,

Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -

Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!

Meu coração é um balde despejado.

Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco

A mim mesmo e não encontro nada.

Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.

Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,

Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,

Vejo os cães que também existem,

E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,

E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,

E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.

Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,

E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses

(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);

Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo

E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube

E o que podia fazer de mim não o fiz.

O dominó que vesti era errado.

Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.

Quando quis tirar a máscara,

Estava pegada à cara.

Quando a tirei e me vi ao espelho,

Já tinha envelhecido.

Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.

Deitei fora a máscara e dormi no vestiário

Como um cão tolerado pela gerência

Por ser inofensivo

E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,

Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,

E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,

Calcando aos pés a consciência de estar existindo,

Como um tapete em que um bêbado tropeça

Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.

Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada

E com o desconforto da alma mal-entendendo.

Ele morrerá e eu morrerei.

Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.

A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.

Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,

E a língua em que foram escritos os versos.

Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.

Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente

Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,

Sempre uma coisa tão inútil como a outra,

Sempre o impossível tão estúpido como o real,

Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,

Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)

E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.

Semiergo-me enérgico, convencido, humano,

E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los

E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.

Sigo o fumo como uma rota própria,

E gozo, num momento sensitivo e competente,

A libertação de todas as especulações

E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira

E continuo fumando.

Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira

Talvez fosse feliz.)

Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).

Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.

(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)

Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.

Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo

Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

Álvaro de Campos (heterônimo de Fernando Pessoa)

Um olhar para além do olhar - frag.

No recôndito ecoa a voz do universo. 
O irredutível. O uno. O singular. 
O tempo que condensa em si todos os tempos. 
Onde o amor pelo amor do outro
é também um modo de amá-lo. 

E de amar-se.

( Um olhar para além do olhar - frag. ) – de Sergio A. Sardi

Antropofagíaca 1

Antropofagíaca 1

- a(o)s novelho(a)s

Quando termina isso.

Iço.

(Quando começa?) 

Estamos cheios como o Interior 

de uma
     bola
    que
        rola...

... vazia câmara que estampi.

argola

agora - diz que inflama em fogo ardente

desdenhando o foguinho alheio...

mastigando o a muito mastigado, a muito

todo ousadinho, moderninho. iluso.

incomoda e move, o que afinal, 
é bom, vá lá vai

meta-língua e age, germina 

por através de velha semente 

com ares novos, novos? e faz agir. 
- aí... 

o podre, o murcho, as delicias ocultas 

do no´velho, a velha metalingu´agem 

que nos salva de jocosa acidez 
- fogo-fátuo?

se joga e amola a faca.?. 
crava-a na semência

nos versos que som-brilham 
o mastigado,  mastigando 
mesmo que por crueldade

ou pura e ácida crueza.

tá... a re-senha incomodou... 
aí, re-ajo,
re-clamo então.

- Pintura Surrealista de Vladimir Kush -

Homínimo

Homínimo

homino-taurus não sabe de ariadne

não sabe da teia, 
da trama que fia e tece 

fia e oculta a linha 
do caminho e se esconde 
se esconde e alinha ao que de antes 
e só parenta opção, pois cerceia 
cerca, cega, confunde e labirinta. 

e note... anote: 
a dança, a da aranha 

e a da espada, arranha um: 
(ser ou não-ser). - natura um - 
um serzinho são - (ou não).

à (luz) sã... que a vida flua então

à superação dos obstáculos: - ante 

a linha que te arqueia, que te verga 

une mata fomes e uma sede uma sede

ungindo cabíveis, traçando comíveis. ah... 

tantos mortais, tantos normais, tantos... 

tortos, tontos, rodopiam, giram tantãs giras

e gemem, gema, gema então peste, trema
ranja, ruge e vê se tinge logo esse rajado 
tigre das unhas. 

- A "ratio" -

na teia, quebra, quebra ela 

quebre a linha, quebre a rinha 
quebre a cara, ceda à opção 
mesmo que labirinte e espanca
mesmo que esconda na escolha 

e que flua a vida, mesmo 
que redundando umas...
talvez duas 

três quatro 
cinco 
- ou - 
seis

tal
vez
até
sete

sim, sete;
sete é bom; 

é 
bem 
sensível 
sim ate em
sete, ávido. 

Verga-Verso a Memo In-Versa

Verga-Verso a Memo In-Versa 

Memo - Amnésica - ria ensandecida - empsiquisa ... 
Mnemosina in-versa, amnésica perfila, argola em pane 
não formula, não pergunta, não sabe, perde a seqüência 
e ejeta-se do acúmulo de planos, regurgita projetando 
deidades à revelia da mão esquerda e a torta e a direita 
falecem a mídia-míngua - e no humano - esse homínimo. 

O in-sistir cabe a humanidade - que vacila.  

É melhor mesmo que não haja, que não
ex-sistam deus, demos, deuses e deusas.  

Parede grafitada, menino-moleque arteiro não sigla, não pi(x)a
picha? Falácia. Hoje mesmo vi - ‘Uma’ no dedo indicador
de Deus e Adão de Michelangelo no grafite do Kobra. 

E agora-agora, veja o que me veio: êta moça bonita!
(toda moderninha) se achega ao ver do qu’eu-lia, brilh´olhos
e lê, recita o qu´eu (d)’assim, das lâminas - as órficas, lia:  

dai-me depressa, pois, essa água fresca que deriva 
do “Lago da Memória” - eu sou filho da Terra e do Estrelado 
Céu - minha origem contudo é o Céu (apenas) e disso vós sabeis. 
Olhai porém: seca-me a sede, estou a sucumbir.  

Aponta e diz - a boca pequena - bocca chiusa - indicador em riste
in-chiste e me indica - superior conduz o olhar - três se voltam
volvem quase em si mesmo não percebidos, polegar ascende
pousa em médio e do dedo em seta (re)vejo o inscrito e em relevo
o escrito - Arque-inscrito - atino e levo a desperto o digo - o visto: 

{ “Atinus Cristo” } - me disse: 
 - procure saber sobr´ele... 
 - procure o ver-dito dele...  

Ah! ... Essa moça... essa moça... uma gracinha essa moça...
Todo metido, mergulhado em me exibir a ela -bobeira...
a sua frente, precipites, todo afins de que propicia me receba.  

e destes múltiplos, os acúmulos, cúmulos de ‘memo’ - íncubos
furtam e in-versam, súcubos distendendo musas argolam feito
mulas de Maya - formigas emergindo ‘dali’ das púbis, aninhando-se
como se disso pudesse brotar algum ‘salvador’ - nanica em orbe
de campos dito mórficos, astralismos desvitalizantes com ares
(hades) de alcance planetário, globalizantes, vergalhões de ferro
idade sombria, senhores e senhoras trevosos apezinham e vergam
o verso - a-versa - e hoje os mesmos ‘memos’ de prós e pó incoam:
- ‘obdormisco’ em sonhos... os sonhos... os sonhos... vastos...  

Minha criança chora inconsolável; saudade de vovô. Encontrando-o
(sonhando), diz ouvir dele: Não fique triste, não chore assim meu amor
estou bem agora (morto) - aqui no sonho fala: - Nunca... nunca antes
fui tão feliz em minha “Vida” - Tão belo e luminoso é aqui onde estou.  

afinado aos mesmos - e a outros - de “memo” - em eco - vivem por
rastros indícios e jactâncias afins, fatigante, egrégoras ejetam giras
giros a pseudos - deuses, deusas, demos e demais deidades, gerando
planos astrais, plataformas propicias de manipulação a mídia-extrema
mídia-gema - e nada clara, mídia-ex-terna a martelar e martelar
recortando (re)talham ao traduzir e por recordos incutidos
arrebanham, abduzindo, colhendo adeptos que recolhem-se 

zumbizados - minguam - e por azar ou sorte - ambos.  

Encolhida e amnésica nossa base akasha inflama
aquece, enceta - acerte ou erre - fricciona e roça
e coça, ponteia e perfilam: e a mensagem:  

- Pandora rina, doura, ancora risonha.  

- Revela e ela: tessituras de veritas, registros de percursos.
- Resvala e ele: divas, dúvidas e dívidas - halo -  dada nossa... 

Fra-gi-li-da-de... 
Fra-gi-li-da-de... 

levo a desperto ... 

( ? ) 

(...) ó tu pura Rainha dos que estão abaixo (...) 
e demais deuses e demos: (sosseguem) 
(deixem-nos em paz) - tenha sido o Destino 
a me (nos) abater ou tenham sido os Deuses
imortais ou com o raio lançado pelos astros. 

Transpus a triste e fatigante roda com passos rápidos
me encaminhei para a Coroa desejada e agora chego
como suplicante a fim de que - propícia - me receba. 

- e acorda (...)  

Acordes em cadência de contínuo renovo
- e de novo - novo e de novo: 

- afeto - ovo - fato - tato - feto - vida - busca - memória
- esquecimento - sonho - dádiva - planos de vôo - livro.  

- vulnerável e frágil não cessa...  

e como d´antes ... erre ou acerte - guia ... guie ...
aceita ou rejeite e se inscribe: 

- Incipit Vita Nova. 

e então: poder lê-lo - lê-la inteira
em suas já não mais obscuras leis mas:
em suas - Livras... Liberta... - Liberto...  

Até que nascer ou morrer
já não mais nos assuste
já não mais nos incomode
já não mais nos im-porte. 

W. A. Rossatto 

LÂMINA DE PETÉLIA 

A esquerda encontrarás da casa de Hades 
uma fonte e a seu lado alvo cipreste. 

Não te aproximes dessa, que outra fonte 

acharás junto ao lago da Memória, 

de água corrente e fresca, e diante dela 

postar-se-ão Guardiães.  

Dizei: "Eu sou filho da Terra 
e do Estrelado Céu. 
Minha origem, contudo, é o Céu (apenas) 
e disso vós sabeis. Olhai, porém: 
seca-me a sede e estou a sucumbir.  

Dai-me depressa, pois, essa água fresca 
que deriva do lago da Memória" .  

E dar-te-ão a beber da Fonte santa, 
e depois disso tu serás senhor 
entre os demais Heróis. 
pg. 149 

LÂMINAS DE COMPAGNO (THURIUM) 

Dos puros eu procedo, 
ó tu, pura Rainha dos que estão abaixo; 
ó Eucles e Eubuleu; ó demais Deuses 
e Demônios: pois eu também confesso 
que sou de vossa raça abençoada. 

Cumpri a pena das ações injustas, 
tenha sido o Destino a me abater 
ou tenham sido os Deuses Imortais 
ou . . . . . . . com o raio lançado pelos astros.

Transpus a triste e fatigante Roda, 
com passos rápidos me encaminhei 
para a Coroa desejada, 
e caí sob o seio de Despoina, 
Rainha dos Infernos; 
com passos rápidos me encaminhei 
para a Coroa desejada, 
e agora chego, como suplicante, 
junto a Perséfone, a sagrada, 
a fim de que, propícia, me receba 
na paragem dos Bem-aventurados. 
pg. 150 

do Livro – ‘Poesia Grega e Latina de Péricles Eugênio da Silva Ramos

Vê o vento cortando - J. Mateus

José Mateus

Poemas de José Mateus

Capetalismos

                                                                                                                                       wilson rossatto

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Ache o nó da nódoa sem-hora - Hora-Ação a Mater-Mundi

Ache o nó da nódoa sem-hora

Hora-Ação a Mater-Mundi

Ó Grande Mãe, que em ti nos envolve e sus-

tem em porção, que aqui nos vincula, 
em-ti-fica, alenta e causa a trina flor da vida.

Ó Mater, a que nos agarramos e partidos 

alquebrados nos mantemos ligados, 
e rompendo de semente em semente, brotamos e crescemos 

e crescemos e pulsamos e pulsamos...

Ó àvida-Matriz, que nos gera, atomiza e afeta: 

nutrindo e entre-tendo, afeitos e ilusos 
nossos seres, com seus elos, seus anelos, 
(d´eus), de outros e eu, e eu, e eus... e, 
seus viços, seus ser-viços, viçosos, 

ser-viçosos... com suas benesses, 
seus prazeres, seus deleites, suas esquivas 
e suplícios; seus desejos, gostos, des-gostos;
com quereres, com perfumes, seus aromas 
e sentidos, seus sofreres...

tanta dor, tantos riscos, por um triz, os testes em rés, 
risos ... suas conversas e versas, 
e os meus, os seus versos, os re-versos, 
seus contatos, tatos, seus indícios; 
com seu cato, captos, seus toques... 

suas teias e tateias... e tateias e tateiam...

sempre e sempre - dualidades e contrastes...

Ó Natura, que nos aquece, humana nossas partes, 
apazigua, refrigera nossas almas, 
pega leve nos efeitos, seus apuros; 
já os nossos feitos, os teus, a saberes, 

seus, os sabores. 
Apura ó mãezinha, qualifica nossas buscas,
nossos encontros, seus opostos - alimento.

Ó Terra, re-junta, re-une nova

mente teus filhos, porque mentem 

os corações, teus frutos; conjunta-nos a todos, 

a todos os que em ti, esquecidos se lançam 

nas intermináveis espirais de seus ciclos 

e contidos neles que estão, a ti regressam, 

habituados que estão em estar contido... 

re-voltando e re-volvendo em ti,ocupados 

sempre com a peleja que experimentam 

do girar constante que tua roda dá. 

e... Arre... 

Exaustos, turbados , detêm em entregar-se 

absortos e distraídos a sugar de suas tetas 

o leite que verte da sagrada flor de teus seios... 

sem nada de-volver.

* * *

Cessa agora, ó Mãe os teus extremos,

cessa teus conflitos, teus temores...

e ela diz... / ... e digo:

Ó Uma, com-sorte d´aquele que sem um início, 

deu-se, num lume intenso, 
que num imenso se presenta, um presente, 
em tempo justo e a tempo nos dará, 

que em lugar adequado se fará, 
num toque terno virá a dar-se, 
com carinho imenso a Ela 
pulsa e pulsar e assim pulsando, manso, 

leve... muito leve... quente.

E este coração que agora dispara, 
sem as costumeiras armadilhas do apossar-se,
(essas coisas nossas, nunca foram de alguém),
nada meu, nada seu, tudo sempre foi, ié - (é?)

Iss(ç)o-Tudo é o que podemos ter de realmente verdadeiro aqui. 

Presença-Presente, 
des-velar, véu a véu, com ou mesmo 
sem nenhuma coragem 

vir-ver e assim nasce e nasce e renasce 
e renascida, sempre se apresenta 
- com seus mistérios, seus ciclos 

e em porção necessária, anima, nutre e aquece, refrigera,
nos causa elos ... para talvez, com Amor somar.

então, e só então: poder lê-lo, lê-la inteira, 

já não mais em suas obscuras leis, mas: 

em suas "Livras"... Liberta, Liberto.

Até que nascer ou morrer, 
não mais nos assuste,

não mais incomode, 
já não mais nos im-porte.

wilson rossatto

... para minha Bibi